St. Michael un d’r deitscha Michel.

Von A. Lonsinger. Saratow.

Ich glaub, des wißt ’r aach noch net,
Wie’s komma is ihr Leit,
Das ihr vor iw’r hunnert Jahr
Nach Rußland komme seid?

D’r Gottfried hot’s vorm Hahnjakob
Seim Tor uns all verzählt,
Von mir wärs doch gewiß net recht,
Wann ich’s eich hält v’rhehlt.

Drum horcht: vor hunnert fufzig Jahr
Hot Gott vom Himmelszelt
Uff alla Reicher niederg’seh’
Un g’frat sich an d’r Welt.

Die Engel komma von d’r Erd
Mit Nachricht wie’s gebührt:
An alle Enner weit un braat
Gäng alles wie geschmiert.

Un allminanner wara sie
Ganz außer sich vor Fraad,
Bis endlich Engel Michael
Vor Gottes Thron hietrat.

Er macht a bitter-sauri Mien
Un fuchtelt mit d’r Hän’
So viel, als wie: Mei Weisheit is
Do wirklich ganz am En!

No, gel, es geht am Wolgafluß
Noch immer net, wie’s soll?
’s is alles noch, wie friher aach
Mit Dieve, Räuwer voll?

„Ach Herr, ich hunn gebitt, gedroht
Mich Tag un Nach geschindt,
Doch alles war so gut als ob
gepredigt ich in Wind.

Des is verfuscht un bleibt verfuscht,
Des Land am Wolgafluß,
Un glicklich, glicklich haaß ich den,
Wu dorthie gar net muß.“

Ja, Ja. Des is a iw’l Ding,
Do Not zu schaffa gleich,
Dann stärker, wie du, Michael,
Is kaans im Himmelreich.

Doch halt! Des wär am Eu net schlecht,
Prowiera mißt mer’s mol,
Wann des net helft, do waaß ich net.
Was do noch helfa soll.

Du gehst jetzt, Engel Michael,
Zum deitsche Michel dort
Im deitsche Land un bringst’n mir
An den verflammte Ort.

Wie des gehert Sankt Michael,
Erst war’r staar vor Schrecka,
Dann awwer flog nach Deutschland er,
Die Wannerlust zu wecka.

Un werklich, ’s dauert gar net lang,
Des is eich net geloga,
Von Hessa, Schwowa un d’r Palz
Sin komma sie gezoga.

Un daß es annersch worra is,
Seit deitscha Leit da wohna,
Des zu beweise tut sich, glaab
Ich, wirklich net verlohna.

Drum is uns unser Hergott aach
Bis dato gut gewest.
Denn deitsche Sitta, Blut un Sproch
Is doch der allerbest.

Doch hat der Engel Michael
Im Herz noch lang getrutzt.
Das ihm d’r deitscha Michel hot
Die Rage ausgeputzt.

Un heit noch stellt uns allgebot:
Aa Baa der Sackerment,
Doch nor net lopper gewwa un
Die Not hot bald a End.

Dann wa mir Deitscha einig sin
Un zeiha an aam Strang
Do werd’s dem Engel Michael
Im Himmel Angst un bang.

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Der Wolgadeutsche, Berlin, 1922, Nr. 16, Beilage, S. 1-2.